Vuelo a cada crepitar del tiempo
sonoro y deslizante
tocando el sentido con la lengua encendida
lapsos que suenan a otro lenguaje
fárrago irrumpiendo hacia los ojos
al originario olvidarlo siempre.
El telón acaricia su muerte.
Todo verde disfraz acusa moho invasor
sinceros robos que solidarizan
y engrandecen tristes espíritus.
Respiran con un solo órgano
adorando andar con los pies
un trozo de cuerdas vocales
para cada uno de los productos industriales
-el légamo se adhiere con facilidad-
una letra multiuso se cuela
el motor a gran escala se llama colectivo
los suicidas no asumen su muerte en vida
y marchan.
*
foto: Golconda, de Magritte.
2 comentarios:
cuando leí crepitar me acordé de la volá del tiraje jejeje...pucha, que poco serio mi comentario en un blog cuyo diseño me exije cierto grado de circunspección, mejor diré:
Me suena mucho eso del olvido, aunque creo que lentamente voy recordando (los sueños dan fe de ello). En todo caso que difícil es hacerlo en un mundo como este, donde nos apegamos a efímeras máscaras y nos suicidamos cada día un poco con sustancias y actitudes que suplen nuestro miedo a transparentarnos.
y volviendo a la ridiculez: ¿qué pensará durkheim en su tumba sobre estos amantes de estar down y se encaminan hacia el suicidio?
durkheim era emo!!!!
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