Friday, December 21, 2007

Germen de Entelequia (pre-estreno)


Al alba, los rayos de sol que se asoman por entre los gigantescos árboles, anuncian el nacimiento de los infames bichos. El reloj geométrico dice “la tierra dará a luz”, y cuando oímos el chillido de un pájaro que se aleja, esta Tierra susurra a las raíces que aletarguen su fuerza y alcen sus brazos al cielo. Así, toda flor, todo hongo, hoja y rama desdobla su alma, elevando su in corporalidad y dejando a Tierra por un momento libre para su alumbramiento. Ella agradece el gesto y siente la fuerza suficiente para abrirse, para deshacerse en segundos, mientras deja salir el capullo desde sus entrañas. En un quejumbroso alumbramiento Tierra observa su germen: enrollado como una larva, va asomando sus brazos al cielo y dándole señas a los demás que vuelvan a su cuerpo. Así, toda flor, todo hongo, hoja y rama son testigos del nacimiento.



El bicho da a conocer su cabeza medianamente humana, su ropaje cubierto de selva y las alas que nacen de su espalda. Se reconoce y luego observa su hogar: Anda a cien ojos con la superficie colmada de líquenes, saluda a las raíces, dándole las gracias por permitirle germinar, hasta que de pronto siente cómo otro bicho existe junto él.





Cara a cara, examinan su andar y colores. No están solos. Junto a ellos reptan unos bichos, otros vuelan con membranas que parecen romperse con el viento, y otros, a quienes el infame bicho juró amar, vuelan con un ropaje cubierto de plumas y chillan como los bípedos implumes que hacían huir a los duendes del lugar.



Tierra dio a luz. El germen de entelequia también huye de los humanos. Si alguien lo ve, no lo debe asustar y tampoco alejarse. Pues cada cierto tiempo, el germen se da a conocer y puede convertir a los implumes en gigantescas raíces. Y así, el ciclo vuelve y Tierra dará a luz, y Tierra será umbral y arranque de toda existencia.




***

Cuento e infame bicho: AleinadNnes

fotos: Medussa

idea: Ambos (mutantemegáfono)


Monday, December 10, 2007

"TRUNCOLEXIA"

Las palabras tales como porque, pues, ya que se usan en casos en que a pesar de y no obstante aquello, debido a uno y por consiguiente respuesta derivada de la razón de X que se explica por motivo de y dentro de la función que implica a “f” factor de X... 1

1 El científico sufrió un ataque cardíaco y no acabó la idea.

Wednesday, November 28, 2007

El árbol que no da flores...

da poemas

Wednesday, November 21, 2007

Desdoblamiento


Lo Siento Mucho
Yo sólo lo vi caer sobre mi cama
Se le retorcía el estómago
Y yo lloraba sobre su cuerpo
Ya sin vida.
Lo siento mucho
Yo sólo tenía trece años
¿Qué más podía hacer sino llorar?
Un suspiro ahogado
La respiración cortada
Las manos temblando
Deja de quejarte
¡Despierta!
Estás sentada en tu cama
Y a la vez allá abajo
Intentando despertar.
Mírate:
Te tiemblan las manos
Mírate:
La que llora sobre el cuerpo inerte
Es la que se retuerce entera
Para salir del mal sueño
¡Despierta!
¡Vuelve!

***

No te Levantaste
Nunca lo hiciste
Sólo te sentiste de pie
Con la vista fija en esos ojos
De aquel retrato que tanto temían.

¿Cuántos segundos son necesarios
para dormir por siempre?

Ella no te dejaba ir
El retrato y tú eran uno
Mientras tú te retorcías desde tu cama
Intentando llamarte
Llamarme…
¡Vuelve que me ahogo!
¡Vuelve que lloro sin oxígeno!
Sin lágrimas…
Te dije que no lo hicieras
Te dije que era peligroso
No te asustes ahora
Sí sé que sus ojos son horribles
¡Vuelve porque no aguanto más!
¿O crees que es muy divertido
morir a los catorce años?




(Son textos viejos... muy viejos. el retrato era de Isobel Dowdie. Se puede encontrar información sobre ella en el libro que sale en la foto, un poquito, solo un poco borroso.)

Sunday, November 18, 2007

Una conversación con Geertz en Marruecos

El año 2005, cuando entré a estudiar antropología en una perdida universidad de un país lejano (Chile) tuve la suerte de conocer a don Clifford Geertz. Ese mismo año, él comenzó a predecir su muerte. Había estado trabajando en cuanto lugar le fuese posible, y antes de morir deseaba volver a visitar algunos. Cuando me enteré que su edad le estaba pasando la cuenta, escribí una carta que rogué pudiera llegar a su destino: solicitaba, necesitaba, me urgía una entrevista con tal personaje. Me llegó la respuesta casi entrando el 2006 de su puño y letra, comunicándome sobre un último viaje que pensaba realizar a Marruecos, en la ciudad de Chefchaouen y que si deseba tanto conversar con él, viajara hasta allá y lo viera a la hora del té en la plaza central. No fue necesario que insistiera: Robé en un cajero automático una cantidad considerable de billetes con el rostro de Andrés Bello[1] y compré los pasajes en avión.

Una vez llegando seguí las indicaciones de la carta de don Clifford y encontré la plaza de Outa Hammanm que él me había señalado. Era un lugar realmente cautivante: Calles pequeñas, angostas y con aspecto de ciudadela de cuento. Un cuento, eso fue justamente lo que sentía vivir y lo que narraría posteriormente.

Fui precavida y compré un poco de café y de té, además llené un termo de agua hervida y caliente para poder conversar sin que se nos secaran las gargantas. Sabía que el señor Geertz no iba a querer entrar a algún local, así que lo esperé sentada en una banca y con termo en mano. Él no tardó en llegar.

Esa tarde tuve que adecuar mi cerebro al inglés, pero me es más fácil hablar sobre la entrevista en español, así que si omito algún comentario importante, doy mis excusas de antemano: el culpable fue el idioma. Don Clifford me saludó amigablemente y mostró unos vasos de plástico que traía consigo. Se sirvió té y yo un café. Estábamos con ropas cómodas, por suerte había un día templado y el sol no pegaba tan fuerte en los rostros. Noté que la plaza era bastante concurrida sobre todo por adultos, que tenía varios asientos como el que nosotros ocupábamos alrededor. Don Clifford se sacó su sombrero y dio a conocer su avanzada calvicie. “¿Por qué será que todos esos exéntricos poetas toman café o dorgas más fuertes aún?”, me preguntó observando mi vaso detenidamente...

Yo le había mostrado unas descripciones en versos que había hecho hacía un tiempo, le había hablado sobre mi grupo de poetas y nuestras sesiones de hierba y cadáveres exquisitos, le había mostrado mi interés por entender la hermenéutica de Dilthey y la de Heidegger, mis deseos casi delirantes de hacer un estudio como el de Turner en Ndembu y de experiementar algún trance con los alucinógenos de la tierra que habían en mi país. Él ya me lo había dicho antes, y esa ocasión lo repitió: Ganaría más tiempo y experiencia estudiando la plaza donde estábamos sentados que hablando con él. Tal vez tenía razón, pero con lo terca que soy, le expliqué que era capaz de estudiar la plaza y a la vez escucharlo, y al menos lo intenté.

Entonces él se apoderó de la primera pregunta. Y sin saber a ciencia cierta cómo responderle, comencé a sacar palabras al aire: Pensaba que estos seres que escribimos (aunque sea de forma incipiente) necesitamos dotar de nuevos significados a los actos, los colores, los tonos de voz, los sabores, las sensaciones... Si lográbamos escribirlo iba a ser como exhalar un tumor por los dedos, si lográbamos que el resto del grupo hiciera distintas lecturas de éste producto, tendríamos nuevas ideas sobre nuestras propias apreciaciones. Geertz asintió con la cabeza. Y me dijo una idea como lo que sigue:

“No saber a ciencia cierta” no constituía una herejía dentro de la disciplina según sus palabras. La antropología era un intento (subrayó esa palabra con su voz) de generar una ciencia que está relacionada con el concepto de cultura. Claramente él me estaba pidiendo que describiera, que interpretara una interpretación.

Debo confesar que cuando escuché esa última frase me vino un dolor de estómago casi insoportable. Él me preguntó si me sentía bien y le di excusas que el café estaba muy caliente. Pero no. Después de haberle preguntado por su salud y enterarme que al menos se sentía estable no pude ocultarlo más: Le expliqué sobre un trabajo que hice en la costa de la ciudad donde yo vivo (Valdivia, al sur de Chile) sobre las artesanías. Yo expliqué en mi introducción que si el arte en sí era un modo de investigar la condición humana, la antropología del arte era una interpretación de interpretaciones... Qué horrible es cuando nos damos cuenta que nuestra idea fue mucho antes expuesta y por un antropólogo consagrado como el señor Geertz.

Él me dijo que no cayera en desesperación y que era esa la razón por la que me urgía entrevistarlo me aseguró que tenía cosas más interesantes por compartir: Me dijo que durante su viaje a Bali se logró dar cuenta que el único modo de poder entrar en un estudio más detallado sobre las peleas de gallos fue sacarse su papel del distinguido antropólogo y no ocultar su capacidad de asombro. No me aconsejó que me convirtiera en nativa de cada lugar donde vaya a hacer etnografía, pero que abriera mi horizonte hacia los nuevos conocimientos y experiencia que adquiriría en ese lugar. En la práctica hallaremos tal vez las beses para postulados nuevos.

“¿A qué nos invita Geertz?” le pregunté ya un poco más tranquila y sacando un reproductor de mp3 de mi bolso. A aventurarse en etnografías, a conocer, a internarse en mundos diversos. Él nos llamaba a creernos y crearnos la disciplina y no matarla: Los antropólogos hacen etnografía, etnografía es descripción densa, es interpretación, es un abanico de posibilidades en la cual nunca sabremos “a ciencia cierta” si es tal cual como lo enunciamos. Nuestra mochila de conocimientos y prejuicios no es tan fácil de abandonar y sería iluso pensar que nuestras interpretaciones no están marcadas en algún momento por estos previos.

Don Clifford sacó un cigarrillo y me ofreció uno, pero le expliqué que no me agradaba el alquitrán ni el arsénico, así que no insistió. Yo saqué mis audífonos y le pedí que escuchara un tema de un grupo chileno (Congreso). El tema se llamaba “Sur”, pero el título preferí dejarlo en misterio. Lo observé mientras lo escuchaba y noté cómo su ceño se fruncía y su mandíbula se contraía: “A veces Chile es hostil pero hermoso, es frío, está cargado de creencias que dominan a los vivos...” Dijo al terminar de escuchar el tema. Claramente el tema que le presenté (a pesar de ser instrumental) exclamaba con mucha fuerza el carácter sublime del sur de Chile. Sublime digo porque nos causa admiración y a la vez miedo enfrentar una tormenta entre medio de una vegetación espesa e imponente.

¿Qué era en ese entonces la plaza donde estábamos sentados? La verdad es que no logré describirla bien. Me concentré más en nuestra conversación, en cuál era mi labor como antropóloga (suena espantoso, lo sé, tal vez debería llamarlo así: la invitación que nos hace la antropología. Si queremos la tomamos, sino, la transformamos.) Y la verdad es que la plaza me interesaba poco[2]. Nos servimos otro té y otro café. Ya comenzaba a vaciarse un poco la plaza... Geertz miraba al cielo y hablaba para sí en un inglés que apenas lograba comprender... “Moriré pronto” dijo al fin. Otra vez el dolor de estómago. El pájaro del árbol se escondió por entre las ramas y de pronto todo quedó en silencio. Él iba a morir pronto, ya lo decía su edad y su propia boca; y yo testigo... ¿Cómo debía interpretar esas palabras? Sólo cruzaron como flecha, pasaron sin filtro y no esperaron que mi cabeza lograra darles otro significado. Clifford Geertz moriría y tal vez sería yo la última en entrevistarlo. Habría querido fotografiarlo (y habría mostrado aquí una evidencia de ese momento), pero no creí que fuera apropiado pedirle una foto si él comenzaría a hablar de su muerte (y de su vida).

Habló sobre su suerte y las oportunidades que tuvo desde pequeño de cambiar el cause de su destino. Pudo estudiar, pudo perfeccionarse, y es más, hasta tuvo la oportunidad de hacer clases, de transformar la antropología desde una ciencia rigurosa a una disciplina interpretativa. Me dio a entender que aún era posible realizar etnografía y que había muchos temas que aún son dejados de lado. Le di las gracias y no sólo por alentarme en un proyecto tal vez híbrido que aún no tengo claro, sino que por haberme abierto parte de su entender y su sentir. Le regalé un libro de Juan Emar, un escritor de mi país (mi favorito) del tiempo de las vanguardias. No le quise explicar más, después de todo, la idea era que él mismo lo descubriera.

Nos despedimos. Me dijo que cuidara mi salud. Le dije que disfrute.

Yo me fui de Marruecos a los días siguientes, pues no tenía más dinero para permanecer ahí. Tomé el avión y comencé a hacer memoria para captar algo de la inusual conversación.

La entrevista no la grabé, de hecho, tengo apuntes un poco vagos y el único escrito más o menos claro que tengo para exponer las ideas que en ese momento se plantearon es este que doy a conocer ahora en el 2007, a casi un año de su muerte. En nombre de esa tarde y de todo lo que pasó por mi mente ese día, me prometí que no seguiría todo al pie de la letra como lo dijo Geertz, sino que tomaría y reinventaría lo que creo que está a mi alcance de mejorar dentro de la antropología.



[1] En Chile el billete con la cara de Andrés Bello es el de mayor valor. Valen casi 40 dólares cada uno.

[2] En realidad no me interesaba en lo más mínimo, pero como sé que no todas las personas leen los pies de página, me atrevo a decirlo en esta parte de la hoja. Mi propósito era describir la entrevista, el contenido, las circunstnacias, el porqué... Bueno, usted ya lo leyó, ahora está obligado a terminar de leer. Ya sabe que en ese momento la plaza no importaba, salvo el asiento que nos soportaba y el pájaro que cotorreaba en un árbol cercano a nosotros y que a veces lograba desviar nuestra atención.

Thursday, November 15, 2007

MODELO DE CONTRATO QUE FIRMABAN LAS MAESTRAS CON EL CONSEJO NACIONAL DE EDUCACIÓN en el año 1923 en Argentina.


CONSEJO NACIONAL DE EDUCACIÓN CONTRATO DE MAESTRAS

Este es un acuerdo entre la señorita ...................................... maestra, y el Consejo de Educación y de la Escuela por el cual la señorita .................... acuerda impartir clases por un periodo de ocho meses a partir del ............ de 1923.

La señorita acuerda:
1* - No casarse. Este contrato quedara automáticamente anulado y sin efecto si la maestra se casa.
2* - No andar en compañía de hombres.
3* - Estar en su casa entre las ocho de la tarde y las seis de la mañana, a menos que sea para atender una función escolar.
4* - No pasearse por las heladerías del centro de la ciudad.
5* - No abandonar la ciudad bajo ningún concepto sin el permiso del presidente del Consejo de Delegados.
6* - No fumar cigarrillos. Este contrato quedara automáticamente anulado y sin efecto si se encontrara a la maestra fumando.
7* - No beber cerveza, vino, ni Whisky. Este contrato quedara automáticamente anulado y sin efecto si se encontrara a la maestra bebiendo.
8* - No viajar en ningún coche o automóvil con ningún hombre excepto su hermano o su padre.
9* - No vestir ropas de colores brillantes.
10* - No teñirse el pelo.
11* - Usar al menos dos enaguas.
12* - No usar vestidos que queden a mas de cinco centímetros por encima de los tobillos
13* - Mantener limpia el aula:
•Barrer el suelo del aula al menos una vez al día.
•Fregar el suelo del aula al menos una vez por semana con agua caliente y jabón
•Encender el fuego a las siete, de modo que la habitación esté caliente a las ocho cuando lleguen los niños.
•Limpiar la pizarra una vez al día.
l4* - No usar polvos faciales, no maquillarse ni pintarse los labios.
******
Fuente: "La Revista del Consejo Nacional de la Mujer" Año 4, N°12. marzo 1999. Bs. As.

Por favor, complete el formulario y hágalo llegar al siguiente correo: hevistounpajaroverde@gmail.com Los niños se lo agradecerán.

Monday, November 12, 2007

ENTROPÍA


Hay una máscara inversa
catalizando la desventura
de esa especie en extinción
y sus amables estruendos
de antologías.


Hago un llamado urgente: Si usted cree en dioses, duendes, criaturas del diccionario de Borges o algo parecido... Por favor, NO SE ENTREGUE A LA CIENCIA!!! O si lo hace, puede disfrazarse de humano y atacarla por dentro. Créese se la pantalla bajo el alero del desarrollo (diga que quiere ayudar a la gente y sea bien antropólogo para su discurso) y así hasta el escrito más fantástico será posible.


Humanos, no se suiciden todavía.

Friday, October 19, 2007

Das ist mein Dasein

Y el placer de ese que viene del ser original,
el que sabe, se sabe y existe.
Y se explica porque simplemente es.

Cada despertar vivo es un orgasmo vivencial fáctico.
Die Lebenphilosophie möchtet dich
Sie braucht dich

Wir haben nicht Zeit
El desvivimiento carcome la existencia en y para sí
Y no tenemos tiempo
.

Tuesday, October 9, 2007


La humanidad surrealista cree en espíritus y en todo lo que la mente humana sea capaz de imaginar. No va a buscar la lógica interna cuando no vale la pena encontrarla.Se acepta que los humanos mutan y hacen mutar su propia realidad.Los humanos se inventan y quieren seguir inventándose.

Monday, September 24, 2007

Lizard

AAAAaaAa... *
AAAAaAa...
AAAAaAa...

(pianito)

*
(la- sol- la- sol)
(la- sol- la- fa)
(la- sol- la -sol)

Saturday, September 15, 2007

EL MEGÁFONO LANZÓ REVISTA!!!









Acá hay fotos para los que no estuvieron.....
Aún quedan ejemplares por si acaso!!


Tuesday, September 4, 2007

Me gusta este Lugar (escrito añejo)

Soledad
Aclamada soledad
¿Cómo tardas tanto en llegar?
Quiero triturar tus pies con la acera
Y masticar tu música con los brazos.

Un escalón anuncia tu llegada
Y dice que nunca es tarde
Tranquilidad
Complacencia
Me gusta estar aquí
Manchándome los pantalones con tierra.

Suelo conocer este lugar,
Pero no es mío.
Pálpalo, no es mío.

Voces se acercan
Invaden, invado
Domestican el tierno espíritu silvestre
Tocan la campaña y dicen: ¡ya!
¡Listo para vivir!
Comienza…

Creo que mentía, no se acercan
Sino que huyen
De ti, de mí, de ellos, de nada.


Me gusta este lugar
Pero no es mío
Lo comparto con las arañas
Los ratones y los murciélagos
Sin lugar para las palomas
Inmundas…

Esta letra está cada vez más horrible
Y no quiero detenerme a leer nada
Ni siquiera sé leer.

Eso que llaman lápiz es un tubo maligno
Que se mueve solo y luego
Me echa la culpa
¡Escúpete!
¿Cínico? Clínico cántico cómico.
Los ladrillos te están saludando
Nos los dejes con la baba colgando
O llegará a tus pies
Mojados
Helados
¿Hace frío?
Empieza de una vez.

Canta la letra que nunca leíste
Que nunca inventaste
¡No leas ahora!
Es trampa.
Lindo, lindo… Me gusta este lugar
Aquí vuelo sin alas.

Hay quienes no bajan de su nube
Y otros que prefieren enterrarse
¡Volemos al cielo subterráneo!
Con esa voz de súplica
Que nunca supo hablar
Y ese montículo ardiente
Esperando que el vacío llegue
y…
y… y… mmmm…

me estoy incomodando.

Los ladrillos se cansaron de saludar
Y mi espalda se cansó de ahogarlos
¡Ya murieron!, Basta ya!
Viaja a la ciudad donde nadie es nadie
Cimiento de todo
Totalmente en la riqueza de la nada
Total.

Duermo abrazando el ladrillo muerto
Y pisando el lindo cielo subterráneo
Quiero ahogarme de una vez
¡Basta, lápiz!
Y beber de la vertiente que nunca existió

La tubería sabe más que yo
Y habla por dentro
Pero no sabe escribir
Cada vez que suelta la pluma
Se ahoga
De tanta tinta que tienta
Inundando cada ladrillo
Y triturando la espalda
Del que no sabe leer.

Tuesday, August 28, 2007

Mickey cabrón



Que lindo.

Cuando era chica amaba a Mickey y a todos esos hijos de puta.

Que lindo.

Cuando era chica amaba a Mickey y a todos esos hijos de puta.

Que lindo.

Cuando era chica....

(que lindo)

Sunday, August 19, 2007

De Soledad Fariña



Apoya
su mejilla
en mi corteza roja
lo envuenlve su membrana
abrazadora
imbricada
pilosa y abultada
semejante a mi aurícula.


en mi rama inferior
su inflorescencia erecta
apenas sobresale de mis hojas


ALADA ALADO ALADA

filiforme su estigma se divide


ALADO ALADA ALADA

él baja ella se expande él desprende

mi membrana abrazadora


él baja
ella se expande
abre mis huesos con las manos


TRES FILAS DE ALAS
tres sépalos dentados.

Friday, August 10, 2007

Ovnis en Valdivia

La noche del 10 de agosto de 2007, mientras dormía, fui testigo del siguiente acontecimiento:



Un lugar similar a la costanera era invadido por unos descerebrados en dudoso estado etílico. Todos juntos se hacían llamar Mutantes + Megáfono, una mezcla traida directamente del infierno. Miraban las estrellas y reían al son de sus absurdas palabras... Una de ellas, apodada Loro Tricahue y derivados, apuntó una estrella gritando: "Cacha la estrella como se mueve!". Claramente, el pequeño sol venía directamente hacia ellos. Sin embargo, mientras se iba acercando pudieron notar que no era una simple estrela... ¡Un objeto volador no identificado los acechaba! La masa de histéricos comenzó a gritar y a distorcionar sus voces, al tiempo que una luz potente apuntaba a uno de ellos, apodado Medussa, quien no tardó en desaparecer de la faz de la Tierra, junto a la nave...

Se dice que el ovni estaba hecho de amanita muscaria, y sólo vino a buscar a su hijo perdido. Puede ser también que se haya querido llevar el casco de Medussa para estudiarlo...






Ayúdemos a resolver este enigma!!!!

Friday, August 3, 2007

...

S eñor
E n ti he puesto mi vida
A ti encomiendo mi sonrisa.

N iño
U nicamente pido que permitas
E l día de mañana
S er quien tome
T u mano, quien
R egale sus ojos, quien
O frezca a ti la vida.

E nséñame
L os caminos de tu cuerpo

P ara verter el mío
L igero entre
A mbos brazos,
C oncédeme el deseo
E n el día final, y
R ecibe mi tentación.

Thursday, August 2, 2007

del 8 de Enero de 2006

Como si todo comenzara
por enésima vez… heme aquí.

Y no me preguntes si era cierto… es obvio
Tengo una molesta comezón… me
sacaría los pies ahora y los vertería en una mulinex
a la velocidad 3… ¿quieres
papilla de loro?

Una boca suelta moscas y espera
que la escuche… como si no pudiera
vomitar un estruendo maravilloso
de infames bichos.

Es así. Y tan fácil era romper
una ventana y salir por ahí
VOLANDO.



(sólo tiene unos pequeños arreglos... falta mucho... comentarios por favor, ayuda!!)

Tuesday, July 31, 2007

¿Etnocentrismo?



Me enajeno
y ya no tengo hogar
Me veo,
pero no me descubro.
¿Y será sano que no exista?

Señores...
las convicciones son imaginarias
Nuestra cultura no es más que un sueño

-Hoy soñaremos juntos.

Saturday, July 28, 2007

Yo quería escribir...



Te quiero, si...

derramar poemas y con cada letra

besar el contorno de tus ojos.




De verdad... yo quería escribirte un mensaje único, algo que fuera sólo para ti, hermoso...
Todavía no lo acabo. La espera ya no es fatal.

Wednesday, July 18, 2007

"Escribir es olvidar. La literatura es la manera más agradable de ignorar la vida. La música adormece, las artes visuales estimulan, las artes vivas (como la danza y el teatro) entretienen. La primera, empero, se aleja de la vida para hacer de ella un sueño; las segundas, en cambio, no se alejan de la vida - unas, porque emplean fórmulas visibles y por lo tanto vitales; las otras, porque viven de la misma vida humana" (...)



Fernando Pessoa, como Bernando Soares.
Libro del Desasosiego. Fragmento 116.

Tuesday, July 17, 2007

Quisiera vivir en Kobaia



Bañarme en aguas sagradas con sabor a miel
Sentirme elegida y grabar en mi frente
La estrella del pájaro verde

Cuando lleguemos a Kobaia todos seremos bellos
Nadie conocerá enfermedad
Y menos soledad

Cuando lleguemos a Kobaia
Hablaremos una lengua magistral
De los dioses que nos son siervos

Cuando lleguemos a Kobaia
Los bailes serán alegres y sentiremos mareos
Nuestros lechos serán infinitos y suaves

Cuando lleguemos a Kobaia
Al fin, verde reinarás
Con nuestro poder divino.


(Kobaia es la civilización de Magma, lo que nos espera. La foto es el jokey perdido, de Magritte)

Thursday, July 12, 2007

EL QUE ESPERA

Tenía yo un tío anciano, que pensaba en forma rectilínea. Un día me detuvo en la calle y me preguntó: ¿Sabes cómo atormenta el Diablo a los réprobos? Ante mi respuesta negativa, dijo: Los hace esperar. Dicho esto, prosiguió su camnino.

C. G. Jung, Ulises (1933).



(No quiero esperar para sacar de esa nebulosa a lo que más quiero...)

Tuesday, June 19, 2007

Declaración Jurada del Antropólogo


Soy el misionero de los subdesarrollados

El profeta de fin de mes

Quien los conoce de verdad

Yo, que juro hacer ciencia

Soy ese a quien le venden su cuento.

Soy el investigador de los pobres

El que los llena de palabras piadosas

Quien promete el paraíso perdido
Yo, que creo hasta lo que ustedes inventan

Vengo a salvarlos.

Evangelízate, hermano

Civilízate, animal

Edúcate, ignorante

Sálvense...

“Dejad que los niños vengan a mí”

Wednesday, June 13, 2007

Ella, jugando a ser Dios

Lo creó
lo tomó
recorrió sus caminos
y con amor:
lo profanó.
(En http://www.fotolog.com/aleinadblot se puede ver la versión completa con foto incluída)

Friday, June 8, 2007

PARA HACER EL RETRATO DE UN PÁJARO






Pintar primero una jaula
con la puerta abierta
pintar después algo bonito
algo simple, algo bello,
algo útil para el pájaro.
Apoyar después la tela contra un árbol
En un jardín en un soto
o en un bosque esconderse tras el árbol
Sin decir nada, sin moverse
A veces el pájaro llega enseguida
Pero puede tardar años
antes de decidirse.
No hay que desanimarse
Hay que esperar
Esperar si es necesario durante años
La celeridad o la tardanza
En la llegada del pájaro
No tiene nada que ver
Con la calidad del cuadro.
Cuando el pájaro llega, si llega
observar el más profundo silencio
esperar que el pájaro entre en la jaula
y una vez que haya entrado
cerrar suavemente la puerta con el pincel.
Después borrar uno a uno todos los barrotes
cuidando de no tocar ninguna pluma del pájaro.
Hacer acto seguido, el retrato del árbol,
escogiendo la rama más bella para el pájaro,
Pintar también el verde follaje
Y la frescura del viento,
El polvillo del sol
y el ruido de los bichos de la hierva en el calor estival
y después esperar
que el pájaro se decida a cantar.

Si el pájaro no canta, mala señal,
Señal de que el cuadro es malo,
Pero si canta es buena señal,
Señal de que podéis firmar.
Entonces arrancadle delicadamente
una pluma al pájaro
Y escribid vuestro nombre
En un ángulo del cuadro.



(Jacques Prévert)


***


Gracias Eli =) la foto es autoría de ella.

Saturday, June 2, 2007

ESE OJITO VERDE USA SOMBRERO DE COPA Y CANTA CANCIONES DE CUNA




Cada vez que los niños grandes se portan mal, ese ojito verde se ajusta su frack y los persigue en sueños con canciones que ni el oído más sensible lograría entender.

¡Canta, ojito verde con sombrero de copa! ¡Gime, ojito verde, canciones que nadie en la noche comprende! Sígue, ojito verde, sigue... Siente, cruza, escóndete... Casi dormida, te veo detrás de la puerta: me haces señas... Asiento, sonríes, “Bach está muerto”, dices...

¿Por qué no dejas que esta noche sea yo te cante los gemidos profanos al oído?

Thursday, May 31, 2007

Ahora



Quiero vivir en ese planeta helado en donde ningún sentimiento duele... En Valdivia dejó de hacer frío, y yo sigo esperando que la todas las sensaciones me sean indiferentes.

Wednesday, April 4, 2007

Borges y yo

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.
(J.L.B.)

Saturday, March 17, 2007

Crisis de Abundancia


Llega un momento en que todo se nos ha sido dado

llega un momento en que la felicidad es pan de cada día

llega un momento en que no creemos en nada más que las sonrisas

caricias, besos, abrazos...

llega un momento en que da lo mismo morir

porque ya lo tuvimos todo

porque fuimos los seres más plenos

porque aunque dejemos de respirar nuestro corazón seguirá latiendo

amando...

Y es ahí donde debemos detenernos.



Es en el instante en que me desperté, sentí el sol en mi rostro y dije

"soy feliz"

es ese el momento más bello y sublime.



Lo tuve todo

y me sentí Dios.



Lo fui todo

y da lo mismo dejar de respirar...

Thursday, February 22, 2007

Sepia

Quiero recoger hojas secas

quiero trepar un viejo árbol

quiero ser contigo

un cuerpo en sepia.

Tuesday, February 20, 2007

Para ser escrito [y leído] con la mano izquierda:

Omsiba le ne esradeuq se

Oícav rarepser y

Adan seconoc on

Adan sebas on

Adan sesneip on

Otpecxe


Re t r o c e d e R

Al estado anterior

al originario.

Sunday, January 28, 2007

Manifiesto




Damas y caballeros... así es el paraíso.


[Atte: Dio'rs]

Tuesday, January 23, 2007

"Biocenosis"

Son mis manos las que hoy te buscan
ente tinteros y hojas manchadas.
Viajan a través de los recuerdos y así
los hacen vívidos
… y sienten…
las manos tuyas sosteniéndolas,
tus ojos unidos con los míos
en un momento infinito…

Tengo tus labios junto a mi boca
pero no te beso…
dejo que tú lo hagas.
Y así, enrroscando mis piernas en las tuyas
dejamos que esas cuatro manos viajen libres hacia el otro…
Y te veo…

Te veo como si fueras eterno universo y yo
tu único habtante.
Te veo y te tengo
como si te recorriera con mi cuerpo,
como si anidara en ti
en un abrazo inagotable.

Entonces susurro tímidos besos al mundo,
porque todos sus lugares son hermosos,
porque por los más recónditos senderos
llegas a besarme.
Y sólo soy uno contigo
y mi sangre es tu sangre
cuando tengo tu espalda entre mis brazos
…cuando todo se hace único.

Y siempre mis manos buscarán las tuyas para amarlas
porque se estará creando el universo propio
y lograremos ser, jugando a Dios,
un todo indestructible.

Amémonos incluso después que la muerte
haya callado nuestras voces.
Amémonos tanto que podamos crear otro mundo
cuando éste se haya acabado.

Saturday, January 20, 2007

"PARA CRUZAR, PULSE BOTÓN"



No esperó y atravesó. Llegó hasta la esquina y se compró un hot dog que devoraba enérgicamente mientras encendía su pendrive reproductor de Cd. Fue hasta el Mall y se acomodó en un asiento frente a una Pet Shop y cerca del Food Garden… Sacó su laptop, se conectó a internet y bajó un ringtone para el celular. Alguien lo llamaba…

- Hola, mamá –contestó en inglés- Sí, llegué a Santiago… pero no te preocupes, no extrañaré Norteamérica, ¡acá en Chile todos hablan en inglés!

Tuesday, January 16, 2007

Otro 17...


Cuando no hay más que decirnos
habla el humo, nada el humo
y rema en espiral.

Cuando no hay más que decirnos
se abren al aire vacíos
que dos no pueden respirar.
Para desvanecerse alargando el después
trayectoria sin final.
Distante placer
de una mirada frente a otra
esfumándose...

Cuando no hay más que decirnos
me hago uno con el humo
serpenteando la razón.
De todo aquello decidido
se estira el tiempo y me olvido
me olvido, como vos.

Y en la esfera vagamos
indiferentes
por el espacio que dejé...

Para desvanecerse
alargando el después
una historia sin final.
Distante placer
de una mirada frente a otra
esfumándose...


[Gracias a Cerati por cantar, gracias a ti por esperarme... Gracias a todo menos a la Distancia... Te amo Jorge, por estos tres mejores meses de mi vida y por mucho más]

Saturday, January 13, 2007



La Palabra es la depredadora de las imágenes del recuerdo, los versos intentan disfrazarla de ideas… la Poesía es la mejor forma de mentir.

Thursday, January 11, 2007

Exilio Senorial



Debería quitarme los sentidos
Porque con cada abrazo
Siento esos incontrolables deseos

De estrujarme los ojos.

Porque con cada beso
Mi boca no sólo siente la tuya
Sino además el vacío que grita
Desde más allá de las víceras
Recordando[se]

Y haciendo temblar la mandíbula
Los labios y la lengua

Torpes… cada vez
Inútiles… más
Solos… a pesar

De lo que [no] tienen.